De todos los oficios del mundo, me enamoro de uno de los más difíciles. Somos luthiers de letras y no es fácil.

  Con mi remera de Jack Daniels puesta, por no hacer lo mismo con el whisky a esta hora de la matina, El Rey cosquillea mis dedos con The Thrill is gone (Roy Hawkins) y sé que será una nota dificilísima.

   Every day i have the blues (todos los días tengo blues) es una verdad para valientes. No todos los días a uno le da el cuero auditivo y emocional para escuchar a la despiadadamente dulce Lucille, su guitarra.

  Belleza Gibson que él bautizó Lucille, porque ese era el nombre de la mujer que se disputaban dos hombres en un bar en Twist, Arkansas, a mediados de los cincuenta y originaron un incendio. El Blues Bloy (de allí las siglas, B.B.) entró corriendo al local en llamas a salvar a su guitarra acústica de 30 dólares y la llamó así, para recordarse a sí mismo que hay peleas que no vale la pena tenerlas. (+ info www.bbking.com)

 La cintura y cuerdas de Lucille pertenecen a Riley B. King, como todo el Delta, y los tímpanos y pieles erizadas de miles de almas que se dejan llevar por sus doce acordes básicos. Ya sin distinción de razas, salones divididos, edades, procedencias ni bolsillos.

  Como toda nobleza, tiene raíces, del África lejana y de campos de algodón en este caso, y una muy selecta descendencia, si es que podemos hablar de ella.

  Como toda nobleza, la historia será injusta y no nombrará a algunos que hicieron ese pacto en algún cruce polvoriento, a algunas guitarras de cajones de manzanas del sur, a ese Spiritual, que mutó a Gospel y hoy nos marea como Blues.

  Chicago (IL), las Carolinas, Memphis (TN), cada lugar tiene sus leyendas y acordes. Tienen sus propios gatos de los cuales sacar el noveno hueso de su cola para armar un mojo (amuleto), y poder gritar “got my mojo working, but it just won´t work on you…” (Algo así como “tengo a mi amuleto funcionando, pero no funcionará contigo”) como lo hiciera Muddy Waters, hablando de majestades.

  Cada mililitro del Mississippi equivale a sangre de esclavos, a guerras clandestinas por whisky e identidades, a bailes censurados por su sensualidad brutal, al demonio expulsado en los bautismos sobre el agua amarronada.

  Por cada bluesman celebrado hay por lo menos dos que no encontraron su Lucille.

  Pero tienen un Rey que los representa.

  Su majestad no permitiría que no nombre a Jhon Lee Hooker, Muddy Waters, Albert Johnson, Albert King, Howling Wolf, Buddy Guy, entre otros inmensos bluesmen y las reinas más grandes que haya escuchado este sordo planeta: Koko Taylor, Etta James, Memphis Minnie, Mahalia Jackson y el reino sigue.

  Y si ellos parecen no hacer distinción de pigmentos ni tendones, ni se me ocurre hacerlo a mí, una simple plebeya, por eso sigo con la lista de esta forma: Stevie Ray Vaughan, Gary Moore, Eric Clapton, Jhonny Winter, Jhon Mayer, Janis Joplin, y algunos más.

  Mr BB King viene a la Argentina por tercera vez, los días 24 y 25 de marzo en el Luna Park, Buenos Aires.

 Cada año, durante la primera semana de junio, se celebra un festival de regreso al hogar para B. B. King en Itta Bena, Mississippi, cerca de Indianola. No es un dato menor, como todos los relacionados a sus raíces y las raíces que de él salen a este mundo que lo sigue hace décadas.

  BB King con cincuenta álbumes editados y 84 años, trae a Lucille a Argentina. ¿A alguien se le ocurre defraudarlo y defraudarse?