Con veintiséis temas, entre consagrados y futuros clásicos, Ricardo Mollo, Diego Arnedo y Catriel Ciaravella, dieron signos constantes de su compromiso con los pueblos originarios, su visión del rock y el cuidado de los recursos naturales y humanos, de esta tierra a la que le rinden culto de hace quizás más de diez años.

En la entrada del Orfeo se juntaban firmas para prohibir las minas a cielo abierto en Córdoba y Ricardo pidió que nos sumáramos a esa petición. El mensaje se acentúa en Cristófolo Cacarnú cuando afirma “Hace 500 años buscaban oro, ahora buscan agua, cuidemos nuestra tierra”.

Justamente hace una década Mollo conoció a Ricardo Vilca y su Guanuqueando, marcando para siempre el repertorio dividido. Pero su travesía, siempre con un pie en lo urbano, va más allá de la Puna. Rubén Patagonia se suma en Aonikenk, con su voz y mensaje, como también lo ha hecho con Almafuerte.

Siguiendo este viaje federal, Mollo dice “Si el Reggae está en Jamaica, la Chacarera está en Santiago” y el escenario, cuyo piso está decorado con los cuadros de colores de la bandera de los Pueblos originarios, se llena de bombos legüeros.

Sandra Farías y Juan Saavedra acompañan a Divididos desde los bombos, el baile estilizado y tradicional a la vez, y se suman otros en interpretaciones como Flor azul, la chacarera que escribiera el padre de Diego Arnedo, Mario Arnedo Gallo y Antonio Rodriguez Villar,  hace 50 años atrás.

Los músicos de Vilca llenaron el ambiente con sus instrumentos de viento, volviendo al norte. Las cajas bagualeras, las coplas, una Mañana en el Abasto con el aplaudido Fortunato Ramos y su erke.

Como una premonición, se cumplieron los rituales, pero sus aires nuevos confirman una madurez profesional y seguramente personal, que te hace pensar en tu propio recorrido.

En el 2010 le encontrás más sentidos aún a Par mil y descubrís una voz casi adolescente de Diego en Avanzando, retroceden.

Aún con el respeto y admiración total por la gran trayectoria entre Sumo y Divididos, veo a un Mollo emocionado que sigue siendo un poco el Nene de antes; y a la vez, tengo la sensación  de que  se puso los largos el día que conoció a Vilca, o por lo menos le mostró el camino al cerro de sus siete colores.

Es quizás la misma emoción con la que dijo en Crua Chan: “Luca dejá de joder, donde quiera que estés, y reencarnáte en alguna amapola para volver…”

A su vez, nosotros crecimos escuchándolos a ellos. Son soundtrack de nuestras profundidades, de nuestras más grandes afirmaciones y de las frases que aún no entendemos.

¿Qué vemos cuándo vemos a Divididos? Hay miles de respuestas válidas. Sólo vívalo, véalo, y sobre todo escucheló, escucheló, escucheló…

Lista de temas:

El Arriero

Hombre en U

Buscando un ángel

Mantecoso

Muerto a laburar

Spaghetti del Rock

Par mil

Avanzando, retroceden

Flor azul

Qué ves

Guanuqueando

Boyar nocturno

Sendero

Jujuy

Cristófolo Cacarnú

Aonikenk (con Rubén Patagonia)

Mañana en el Abasto

Todos

Perro Funk

Rasputín

El 38

Ala Delta

Next Week

Amapola del 66

Crua Chan

Cielito Lindo

  Con mi remera de Jack Daniels puesta, por no hacer lo mismo con el whisky a esta hora de la matina, El Rey cosquillea mis dedos con The Thrill is gone (Roy Hawkins) y sé que será una nota dificilísima.

   Every day i have the blues (todos los días tengo blues) es una verdad para valientes. No todos los días a uno le da el cuero auditivo y emocional para escuchar a la despiadadamente dulce Lucille, su guitarra.

  Belleza Gibson que él bautizó Lucille, porque ese era el nombre de la mujer que se disputaban dos hombres en un bar en Twist, Arkansas, a mediados de los cincuenta y originaron un incendio. El Blues Bloy (de allí las siglas, B.B.) entró corriendo al local en llamas a salvar a su guitarra acústica de 30 dólares y la llamó así, para recordarse a sí mismo que hay peleas que no vale la pena tenerlas. (+ info www.bbking.com)

 La cintura y cuerdas de Lucille pertenecen a Riley B. King, como todo el Delta, y los tímpanos y pieles erizadas de miles de almas que se dejan llevar por sus doce acordes básicos. Ya sin distinción de razas, salones divididos, edades, procedencias ni bolsillos.

  Como toda nobleza, tiene raíces, del África lejana y de campos de algodón en este caso, y una muy selecta descendencia, si es que podemos hablar de ella.

  Como toda nobleza, la historia será injusta y no nombrará a algunos que hicieron ese pacto en algún cruce polvoriento, a algunas guitarras de cajones de manzanas del sur, a ese Spiritual, que mutó a Gospel y hoy nos marea como Blues.

  Chicago (IL), las Carolinas, Memphis (TN), cada lugar tiene sus leyendas y acordes. Tienen sus propios gatos de los cuales sacar el noveno hueso de su cola para armar un mojo (amuleto), y poder gritar “got my mojo working, but it just won´t work on you…” (Algo así como “tengo a mi amuleto funcionando, pero no funcionará contigo”) como lo hiciera Muddy Waters, hablando de majestades.

  Cada mililitro del Mississippi equivale a sangre de esclavos, a guerras clandestinas por whisky e identidades, a bailes censurados por su sensualidad brutal, al demonio expulsado en los bautismos sobre el agua amarronada.

  Por cada bluesman celebrado hay por lo menos dos que no encontraron su Lucille.

  Pero tienen un Rey que los representa.

  Su majestad no permitiría que no nombre a Jhon Lee Hooker, Muddy Waters, Albert Johnson, Albert King, Howling Wolf, Buddy Guy, entre otros inmensos bluesmen y las reinas más grandes que haya escuchado este sordo planeta: Koko Taylor, Etta James, Memphis Minnie, Mahalia Jackson y el reino sigue.

  Y si ellos parecen no hacer distinción de pigmentos ni tendones, ni se me ocurre hacerlo a mí, una simple plebeya, por eso sigo con la lista de esta forma: Stevie Ray Vaughan, Gary Moore, Eric Clapton, Jhonny Winter, Jhon Mayer, Janis Joplin, y algunos más.

  Mr BB King viene a la Argentina por tercera vez, los días 24 y 25 de marzo en el Luna Park, Buenos Aires.

 Cada año, durante la primera semana de junio, se celebra un festival de regreso al hogar para B. B. King en Itta Bena, Mississippi, cerca de Indianola. No es un dato menor, como todos los relacionados a sus raíces y las raíces que de él salen a este mundo que lo sigue hace décadas.

  BB King con cincuenta álbumes editados y 84 años, trae a Lucille a Argentina. ¿A alguien se le ocurre defraudarlo y defraudarse?

  Esta vez fue un desastre natural, no uno político de esos que también destruyen, y desde Argentina se organizó el evento solidario “Argentina abraza a Chile”, un concierto a beneficio de los damnificados por el terremoto, que realizó la organización no gubernamental Red Solidaria (organizado por Juan Carr)  junto a varios músicos de rock, sobre el predio ubicado en Avenida Figueroa Alcorta y La Pampa, en la Ciudad de la Furia, Buenos Aires.

  Entre otros artistas se destacaron Gustavo Cerati, León Gieco, LFC, D-Mente, Gustavo Santaolalla, Pedro Aznar y Andrés Calamaro.

  Las cifras fueron altas: Más de cien mil personas donaron 60 toneladas de alimentos, abrigos y otros elementos para ayudar en esta situación desesperante. (+ info http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-141992-2010-03-14.html )

 La tierra y el mar no avisan cuando nos van a pasar factura de los desastres ecológicos que les provocamos con un cinismo y desidia totales, es por eso que con “los actos de la naturaleza” como dicen algunos, no se encuentran (por lo menos no fácilmente) responsables mortales. 

  Encima, a mi cínica y bizca mirada, Chile tiene la desgracia sobre la desgracia que es la de poder caer en el circo de la solidaridad con brillos de lentejuelas de Rock Star.

 No estoy en contra de los artistas, y mucho menos de la gente. Hay que salvaguardar el buen nombre y honor de mil anónimos que sacaron de sus propias alacenas lo que seguramente no les sobraba, para darles a los que ciertamente les falta. Grandes los pueblos y su conciencia mil veces más limpia que más de uno.

 Digo que no vaya a ser que con tanta purpurina les sigamos aliviando las verdaderas responsabilidades a los gobiernos correspondientes.

  Oiga, que hay que ser realista, no tenemos las casas o edificios de los japoneses que viene el mismísimo Godzilla echando putas y no hay que “lamentar mayores víctimas” porque está todo pensado y preparado para este tipo de catástrofes. Desde lo antisísmico al robot que te rasca la espalda. La física es la física, un terremoto devenido en Tsunami, de 8.8 grados corre al maldito país de su eje, el tema es si nos corre el eje mental sobre la idealización y espectacularización del horror.

   We are the World, Live Aid, Live 8, Hope for Haiti Now: A Global Benefit for Earthquake Relief (Esperanza para Haití ahora: Un Beneficio Global para el Socorro por el Terremoto), han sido hitos en la historia musical y política de todo el mundo. Sería una de las “caras lindas” de esta globalización que nos acompaña y aplasta de hace décadas. Yo hablo de algo políticamente más profundo, en un tono políticamente “menos correcto”. 

  Más de uno dirá, “¡Ay, pero por lo menos se hace algo, en vez de quejarse! ¿Dónde está la Evian que pedí?” ¡Que está muy bien! ¡Que se entienda que lo mío es envidia, que no tengo la voz de Paulina Rubio ni su chequera como para donar algo! Así sea renunciar a unas botas de Dolce & Gabanna para donar ese dinerillo a la Teletón.

  Estoy hablando de esa especie de Live 8 casi esperado por los artistas por la difusión que tiene, que pretende ser snob con el morbo elegante que implica juntar lo que sea para los “carenciados”, la pedida de autógrafos a algunos músicos o actores que duermen bien ese día por el Prozac y porque pusieron su moneda en la casa de Ronald Mc Donald, se sacaron la foto con el pibe “pobre/inundado/necesitado” y así saldan deudas.

  Deudas sociales que no son exclusivamente de ellos, claro está. No entraremos en la hipocresía de vender el Bentley y mutar a “marxista”, pero tampoco caigamos en la cómoda inocencia de creer que este es un proceso que no nos involucra a todos.

   Hablo de cierto escalofrío al escuchar esa versión en español de We are the World (Michael Jackson/Lionel Richie) cantada por latinos que buscan como sabuesos el american dream, como un cliché con aroma a café y cocaína colombianos. Hace años que hablan en inglés, y lo sabemos nosotros porque a Shakira le hemos pagado, De La Rua mediante, parte de sus clases particulares para pretender cantar en el idioma que lo hace y qué feo lo hace.

  Pero para las cámaras cantemos en español, teóricamente para ayudar a quienes sí hablan en español, a quienes trabajan, viven, comen, cojen y mueren en español.

  El 27 de febrero se sacudió todo Chile, es cierto, pero es Latinoamérica toda la que tiembla hace años. El resto de los días tiemblan las bocas también de quienes hablan araucano, pero no tienen mayores voces ni votos, si es que les pasa como en Argentina que las “reservas” (insultante término) indígenas cada vez que quieren hacer un avance, un mínimo trámite, una boludez: agua potable o no morir por enfermedades supuestamente erradicadas hace siglos, tienen que estar REGISTRADOS, tienen que tener personería jurídica. Sí, leyeron bien. Es que son como una especie de mercados, que los compran otros, con un número de CUIT en la frente y su tierra tiembla todos los días, no uno.

  ¡Pero qué bajón el terremoto del país vecino! Lo bueno es que Campanella ganó un Oscar, y se va a improvisar una vuelta olímpica alrededor del lobo marino de Mar del Plata.

  Qué bajón que la mitad de la Argentina no comience las clases todavía o los chicos lleven sus sillas o bancos a la escuela y mientras tanto los zapatos de la Mandataria, puestos uno al lado del otro, afirman que cubrirían toda la extensión de la fachada de la Residencia de Olivos.

  Es que siempre hay alguno de mal gusto, que no tiene el don de la oportunidad, que muere por la inseguridad, el desamparo institucional, se inunda o pasa algo, justo cuando Racing está por promocionar…

  Qué coqueteo infame el de la solidaridad mal entendida, qué cólicos al alma cuando escuchás a los que putean a los chilenos todo el año por cuentas pendientes de guerras absurdas y hoy se “conmueven” por esto. Qué suerte que se conmuevan. Pero creo que el verbo debería ser otro: Muévanse. Es la única solución. ¡Y lo hacen! Como esta gente que sigue ayudando, acercándose a la embajada chilena, o de cualquier forma que aporte con su granito de arena. Acá y allá.

  Como conozco el rumbo de estas detestables declaraciones sobre la podredumbre política, no van a faltar dos reacciones: el que no termine de leer la nota porque, como dije es bajón hablar de los pobres y del dolor, como hice yo cuando escuchaba a Actitud María Marta y hablaron de Haití y dije ¡chicas no rompan el clima! Así somos de relajados, así somos de hipócritas.

 Y la otra opción, el que te dice ¿Y vos que hacés por este país o el que sea, eh? Reacción típica y sumamente válida a las actitudes como la de Brandoni en Esperando la carroza, cuando se queja de la miseria de las tres empanaditas…Esa respuesta, la tengo yo, y estoy bastante tranquila al respecto.

  Les dejo el link del video de una chilena maravillosa que no tenía a Bono para que le organice el recital, llegó a todo el mundo igual y que se relaciona sin querer con la filosofía del rock como contrapropuesta, como contracultura.

  Aunque tenga aires de cueca en lo musical, se une en algunos puntos con la visión revolucionaria de algunas ramas del rock. Ese que no se broncoaspira con las pelotitas de colores de una caja inmensa, donde vienen embalados los éxitos y cultos instantáneos, donde se produce el gran revolcón.

(Pongo el link no el video en sí, porque entiendo que el que entra acá quiere escuchar  lo que llamamos rock.  http://www.youtube.com/watch?v=afzP8J3eP6M )

  No es un blog, ciertamente no encontrarán cuentos, ni novelas, pero las cosas por su nombre, lo del Cosquín Rock señores, no será una crónica, aunque algo me dice que debo largarlo.

  A las diez y media de la noche rumbeo a la comuna San Rocke en un colectivo local para ver el segundo día del Cosquín Rock.  

  El viaje embarradísimo, de un día más embarrado aún y con la sensación de la Remington mental atascada con mucho, mucho papel.

  Sin poder superar el abandono de Palazzo y sus acreditaciones, tuve las buenas ansias de ir igual a los tres días para traerles, como bien dice el ambicioso nombre de la página: Crónicas.

  El primer día no fui, no estaba, estaba en otros lugares. El segundo día prometía metal y granizo. Arranqué para La Comuna. El tercer día descansé (¡qué ego!). No, en serio, estaba echa pelota.

  Llena de barro, llegando tarde o justo a tiempo, apuro mi paso para el metal y Sepultura desentierra sus clásicos en colinas resbaladizas. Maldito denim, jean, vaquero, como quieran decirle, que ha acompañado siempre al rock y más, resulta ser lo más pesado y áspero cuando es una campera con una veintena de recitales encima, está lloviendo y te decís: No aprendo más, sólo yo sigo pensando que esta mierda es impermeable.

  Miro hipnotizada a Derrick Green (voz y guitarra de Sepultura) que con una fuerza increíble en el escenario, marca los tiempos sacudiendo el micrófono inalámbrico convirtiéndose en una especie de Depredador versión metal.   De pronto modifica totalmente el tono de voz y canta una estrofa de Aquarela do Brasil…casi me relajo.

  En ese momento me azota la cabellera rubia de una chica de 23 (¿o serán 20?), junto a un compañero de viaje con el pelo más largo que el de ella, quienes (con cervicales a estrenar) no dejaban de hacer girar sus cabezas al compás de Roots bloody Roots.

   No eran los únicos, varias decenas de vértebras marcaban el paso de este Brasil que tiene el aura mezclada con UK, Ohio y Detroit.

  De donde estaba, apenas escuchaba a un lejanísimo Pity Álvarez (muy celebrado, por cierto) que repetía  el repertorio del día anterior. Las sierras y su acústica no tenían la culpa del tempo que yo escuchaba que Viejas Locas ofrecía, y mucho menos de la ausencia de Callejeros esa noche. Sé que dieron un excelente show.

   Mi remera de los Stones pedía estar ahí, pero por una pesada razón, mi razón ese día era metal. Razón ciertamente no stoniana, ciertamente lejos de Jamaica. Era una noche oscurísima, necesitaba metal, obedeciendo la sombra de los árboles que cubría a algunos desprevenidos de tanta lluvia. Los brazos en alto declarando más oscuridad, no entienden del tiempo, ni del que pasó desde el primer acorde de Black Sabbath (y antes aún) ni del que habla del clima en sí.

  El metal no entiende de razones. Es visceral, dogmático, tranquilamente furioso, te enamora, devora, escupe y vuelve al doble pedal. Territory envuelve a los fanáticos de Sepultura.

  La noche esperaba algo local. Me encuentro diciéndome  “mi sentimiento criollo no se echará a perder” y veo a un Iorio (voz de Almafuerte) que prometía su patria, y se desplegó así. Contrario a cualquier profecía, panfleto o prejuicio, no ví (por lo menos yo no ví) ningún pogo grande, salvo algunos aislados.

 Hablo (si se me permite la banalidad de definirlo y así destruir el concepto) de ese chocar de amores, violencias, fármacos, delirios, ganas de saltar, marcar el ritmo, compartir un ritual, pertenecer. Vi algo que me impresionó más. Vi cientos de estandartes en formas de dedos que dibujaban la M, había una marcada de territorio que rayaba lo solemne.

  Remeras de Hermética, V8 y Almafuerte, totalmente empapadas, mostraban el tremendo árbol genealógico que Iorio lleva encima. Ese mismo patriarca que cantó Resiste hoy, Patria al hombro y tantos himnos más.

  No hacía falta espamentos, había pocas banderas, salvo una negra que con letras rojas y blancas declaraban Almafuerte y Perón. Estaba sólo el canto del líder y su coro de cientos bajo la lluvia.

  Ricardo Iorio, con ese tono irrepetible de voz, tiene esa mezcla de predicador, tanguero, metalero con varias cadenas, guitarras y un par de perros vagabundos en la casa (imagino yo) y padre adoptivo de muchos de los que estaban allí, decía: “¿Y cómo quieren que esté la cosa si una puta gana más que una maestra?…” Corría unos cables hacia un lado y concluía “Me voy a quedar pegado, che…”.

  Hablar de cómo se vive esto en un estadio, en un garage o en el medio de la nada, es absurdo, redundante, irrespetuoso. Soy irrespetuosa.

  Es como pretender explicar un escupitajo punk. Simplemente no se hace. Se vive, si es que se pertenece, si es que realmente se dimensiona el barro y su metal.

  El título sé que promete indignación y alarma, al mejor estilo placa roja de Crónica, de esas “somos todos asesinos” que te cuentan que el pobre planeta se va al carajo, se murió la tortuga de Darwin en el 2006 y todavía no han hecho especiales de ella porque no tenía bata roja, nos inundamos todos y encima ahora un gringo muy bicho sigue escarbando en la rentable paranoia y arma películas como 2012, mientras piensa en su Jet privado (imagino yo): “Oh yeah, Crónica it´s right!”

  Es más, creo que lo vieron saliendo de los estudios del canal con un montón de tapes para la próxima peli.

  Queda clara mi envidia a Nick Everhart (director de 2012), desde mis sospechas de que trabajó con ellos, FIRME JUNTO AL PUEBLO y ¡con Batman como único testigo! Come on! ¡¿Qué más se le puede pedir a la vida?! ¿Oscars? Vamos por otro sendero, Nick.

  Lo que ofrezco hoy, lejos de cine catástrofe, es una última reseña del Carlos Paz and Love, que pasó hace un mes y todavía no me recupero, que de dos días cubrí uno, que siento que fue la cobertura de un Woodstock jamaiquino, y que me recordaba constantemente que debía volver al gimnasio para recuperar pilas para la fiesta grande: el Cosquín Rock.

Nota: Este…no me anoté en el gimnasio, les cuento.

  Lo haremos al mejor estilo verborragia de radio, que se me acaba el aire (¿?). Ahí va:

QUIQUE NEIRA 22.30: Oh sí, este chileno bellísimo con dreadlocks hasta los tobillos, no dejó ni un minuto de alabar la energía que emanaba el Lago San Roque hacia nuestro ser (nosotros al agua y el agua hacia nosotros, nosotros al agua…) desde la unión con la naturaleza, y con una tristeza visible en cada comentario político que disparaba. “La derecha volvió a mi país” decía y se quebraba la voz que le dio vida a Gondwana en otros tiempos.

  Quique paseó por su trayectoria y honró a otros con excelentes versiones de canciones como Matador, de los Fabulosos Cadillacs; Get up, stand up, del veneradísimo Bob Marley; Kumbaya, de su primera placa Eleven, A cada paso que das, Dar y recibir y Verde, amarillo y rojo, que lo tarareé una semana seguida, entre otros temas.

 KAMELEBA 00.10: Señores, el León del Interior cumple siempre, dando pasitos cortitos por todo el escenario, entre los saxos, trompetas y guitarras, nos regaló temas como Tu calor, No me rindo, Conqueror y Consciente, de su trabajo Sueño que va (2007).

  Con algunos interludios de lujo, hubo un poco de bossa nova entremetiéndose con el reggae, en esa danza única de dos estilos que cuentan con las mismas roots y sigue su recorrido con Maldita herencia y El reggae me lo cura, de su última placa Vibra Sound (2010).

ACTITUD MARÍA MARTA 01.05:  ¿Querían show?

 A ver, ¿Qué sale de la junta de Ivonne de Bandana (sí, juro que no es efecto de ningún hongo), una hip-hopera fusionada con el León, (entiéndase que es metáfora, ¡los gritos hubieran sido espantosos!), Malena D’Alessio dirigiendo toooodo y Alicia Dal Monte, hoy Alika, con un turbante celeste, femenino, con poca letra y muchísima más presencia que todo el resto? Adivinaron bien.

 Malena no dejó de retar al pobre sonidista, que si hubiera trabajado con David Bowie, hubiera tenido menos exigencias, y para mechar el asunto, quedando bien con la agenda del día, habló de Haití y su desgracia, lo engachó con la dictadura militar argentina y tenía mis serias sospechas de que si le daban  treinta segundos más, nos iba a vender algo de Amway.

  Oiga, que la trayectoria se respeta, desde 1995 que vienen a fuerza ovárica marcando caminos y defendiendo ideas en marcos mundiales envidiables, en numerosas cumbres internacionales que levantan las banderas de la igualdad y la no exclusión. Realmente han sido invitadas de lujo en el Carlos Paz and Love 2010. Pero no quería escuchar más discursos cuando, desde que la música es música, los grandes artistas tienen ese instrumento maravilloso que es la letra y la melodía para decir lo mismo, o incluso de mejor manera. Cante m´hija, hable menos.

  Al ritmo de la declaración “¡Uno por el hip hop, dos por el reggae!”,  Maldito destino, A mi me rebota y a vos te explota, me quedaron grabadas dos frases por demás comprometidas: “Los hombres mueren como ratas”, ¡que es una gravísima y cierta denuncia! Pero fue más fuerte que yo, y me acordé del hombre-rata (el hombre más pequeño del mundo en su momento), que Susana Giménez lo invitaba siempre y decía ¡Ay, me lo como!

  Y la otra frase era “la libertad es (o será) un regalo, en cambio es mi conquista” y ahí las chicas me dejaron pensando…

LOS CAFRES 02.05 Lo de Los Cafres tuvo un halo de misterio, o no tanto…Medio que me suenan muy parecido hace varias placas, salvo el Classic Lover Covers, que marcó un antes y un después en su trabajo.

  Lo misterioso vino desde las declaraciones de Pablo…(Siempre conocés Pablos en los recitales y un promedio de dos Carolinas o Natalias, seguro). Medio tirado en el pasto haciendo equilibrio como un Baco aporreado, pasa una chica rubiecita y le sonríe, como invitándolo a seguirla. Lo miramos y le decimos, ¿Qué esperás? ¡Andá a buscarla!, y con gran sabiduría dijo: “Si me levanto, capaz que la mina no me de bola…Si me quedo acá quietito, me quedo con la alegría de esa mirada…Además no me puedo levantar”.

  Como era de esperarse, siguió con su visión: “Ella viene a ver a Los Cafres… (Silencio para meditar). “Es fácil, ¡son todas rubias las que siguen a Los Cafres!” No podía creer tremendo bolazo de este Confucio improvisado, hasta que empezaron a tocar Si el amor se cae… Salieron, sabrá quién de dónde, un montón de chiquillas rubiecitas, de pañuelitos en el cuello, de esos que comprás que son re top, en alguna feria con toda la onda. Creer o reventar.

  Cantan Isn´t she lovely de Stevie Wonder, y Vos sabés de Los Fabulosos Cadillacs, entre otros temas.

  Después ya me fui al Soundsystem para terminar la jornada única que había vivido y porque había encontrado a Jesús…En serio, mi amigo DJ Jesús “Jeez” Zambelli dio un cierre espectacular a la noche mezclándolo todo, como una conclusión de lo que fue esta edición 2010: Reggae, hip hop, dancehall, paz and love.

  Pasadas las primeras bandas bajo el sol serrano (comenzaron a tocar a las 18 horas como el día anterior), ya caída la nochecita al lado del Lago San Roque, estiro la espalda sobre el Playón del Polideportivo Municipal para escuchar temas como Medley Skatalite o Hepcat the Spins.

   Interpretaciones con trompetas, saxos, trombón a vara, bajo, guitarras, percusión y seguramente me están faltando instrumentos que, como se estila hace más de un siglo, uno a uno se fueron luciendo.

  Se empeñan inconscientemente, y con justa razón, a ser inclasificables.   Todo lo que diga puede estar demás, los dejo con el video de Hepcat the Spins.

   Fue en el predio del Polideportivo Municipal de Carlos Paz, de 06 pm a 06 am. Con mucho más que reggae, ska y dancehall para degustar.

  El sábado 23 contó con una grilla excepcional, no así con mi presencia, por infortunios de todo tipo, dignos de un cuento delirado que prometo en otra sección. El domingo 24 sí estuve firme al pie del León (¿?).

  Comparto fotos compartidas en este compartimento que es la memoria humana, que sé que les va a gustar http://www.flickr.com/  

  Lista de quienes sí estuvieron el 23, y que claramente tienen más convocatoria que yo (canto pésimo):

Sábado 23:  Paz

Nonpalidece
Holy Piby (Bs. As.)(Argentina / España / Italia)
La Coca Fernández (Córdoba)
Shelby (Rosario)

+ LOS FINALISTAS IN CONTEST:
KINGSTON JAM (Río Cuarto, Córdoba)
LA ESTAFA DUB (Neuquén)
FAUSTO y BANDA CUENCO (Capital Federal)
SUDAKAYA (Ecuador)

Domingo 24:  And Love

Los Cafres
Kameleba
Quique Neira (Chile)
La Big Landin Orquesta(Venezuela)
Dale Roska (Córdoba)
Mamá Perfecta (San Juan)

+ LOS FINALISTAS IN CONTEST:
LA ESTAZION (Córdoba Capital)
UNA NACION (Concepción del Uruguay, Entre Ríos)
ZION BLESS (Gran Buenos Aires)
ZION TPL (Venezuela)

  En otras notas, previa selección natural (naturalmente arbitraria) encontrarán  coberturas del domingo 24 de enero, de este Carlos Paz and Love 2010.

    De pronto siento un cachetazo en la nuca, y es la semántica que me persigue de nuevo: Quise decir que no pude hacer las ansiadísimas crónicas de Metallica (24 de enero, Orfeo Superdomo) ni la de La Renga (23 de enero, Anfiteatro José Hernández de Jesús María). Me sentí infiel como seguidora, periodista y fisioterapeuta frustrada (nada que ver, pero quería compartirlo).

  Ya venían rengueando mis planes de ir a cubrir La Renga y  por mayores que fueron mis intentos, no pude ir a su recital y ver cómo vienen arrastrando miles de seguidores por el país, polvareda, una trayectoria de 22 años, cadenas y cuerdas criollas de este metal nuestro, y que llenan los lugares en los que estén. Como sucedió de hecho en Jesús María con 25 mil espectadores.

  Esperando mi pase de Prensa, fui a la opción dos e intenté en vano convencer a la gente del Festival de Jesús María (con quienes trabajé el año pasado) de que porfis me dejaran pasar para cubrir la nota, como china trasnochada con ansias de metal y con fines periodísticos, claro está.

   Como era de esperarse tuve una respuesta casi con sorna y que dejaba traslucir una especie de extraño alivio de su parte: “Esta es una producción de Nueva Tribu, no nuestra”, y tuvo el tono de guarda que te come el león.

  Mi opción tres, como hace cualquier hijo de vecino* (*quiero conocer al vecino este que siempre lo nombran), era  pagar la entrada para ver a Gustavo “Chizzo” Napoli y su grupo, pero algo en el nombre hizo que no me motivara mucho…O no sé qué fue en realidad.

    La cuestión es que no fui, pero me es imposible no pegarme el viaje de pensar cómo habrá sido el pogo renguero en ese predio tan amplio, donde ellos “despidieron su disco Truenotierra, lanzado a fines de 2006” pero con una eterna bienvenida a nuevos acordes. (+ info http://www.lavoz.com.ar/10/01/24/secciones/ciudadanos/nota.asp?nota_id=585698 ) 

  Quizás, también, fue que no podía superar la idea de pasar por lo mismo para verlo al gringo James Hetfield  a quien, después de un doloroso sold out de diez mil entradas en ocho horas , tampoco iba a poder ir a ver, como le pasó a cientos de fanáticos de todo el país.

  Pero debo reconocer que sí lo vieron a él y a  su banda estas diez mil almas con el jean gastado de esperar desde el primer aviso (confirmado o no, no les importaba, como suele pasar con los sueños que están por darse),  para que se haga la justicia de poder verlos en la Docta y dejar de luchar con eso de que Dios está en todas partes pero atiende en Buenos Aires. ¡Aguante el Metal, carajo, sus horas/culo por una entrada, sus banderas, remeras, tatuajes y discos que acompañan biografías de estos chicos y no tanto! (+ info http://www.rollingstone.com.ar/nota.asp?nota_id=1225819)

  Conclusión, vestida de china trasnochada, bebiendo whisky in the jar tratando de olvidar a Hetfield y suspirando por el diablo de La Renga, ese que quedó en la esquina de su barrio, tomé una decisión:

  No me iba a perder la segunda y última noche del Carlos Paz and Love.

  Había familias enteras, chicos, grandes, seguidores, desconocedores, gente sentada en sus reposeras, en las heladeritas, curiosos, piñas porque “no me dejás ver” y esas cosas que uno ve en los shows gratuitos al aire libre.

  Cantilo interpretó canciones de su disco Inconsciente colectivo (2005) que es una especie de homenaje al rock nacional y tiene gusto a reunión de amigos.

  También cantó canciones de En la vereda del sol (2009), placa que le sigue a Hija del Rigor del 2007, que es una especie de homenaje al rock nacional y tiene gusto a reunión de amigos…

  Aparece Fabiana y abre con Una tregua, Últimamente y Dulce condena. La tocaya saluda y la gente aplaude, pero sobre todo observa. Veo a una Cantilo, redoblando la apuesta al power que pone en el escenario (como si fuera posible, porque es inquietísima), hace 76 giros tipo publicidad de la Giménez de jabón Shock! y la gente grita.

  Costumbres argentinas y Eiti Leda (Serú Girán), con voz marcadamente más grave en las estrofas que cantara Gustavo Cerati en su placa Inconsciente Colectivo.

  Con algunos desperfectos técnicos, Fabiana aprovecha y hace subir a una chica para que cuente un chiste: “De la punta de aquel cerro viene bajando un mudo…” y la señorita hace la mímica como que el protagonista en cuestión putea a alguien, pero lógicamente no lo dice. Cantilo confiesa: “Ay, no lo entendí”. (Redoblantes y platillos mentales). Bajando el nivel de maldad en sangre, es posible que Fabiana no haya visto la mímica, no que no lo haya entendido…

  Sigue con Muerta de amor, Hija del rigor, Spaghetti del Rock (Divididos)  y declara: “Me dicen que se me corrió el rouge y que parezco un payaso, pero cuál es  ¡esto es rock!”

Y la gente aplaude.

  Pupilas lejanas de los Pericos, Inconsciente colectivo de un siempre acudido García, Salir a respirar, Amanece en la ruta (Suéter), Ya fue, Me arde, de otro gran vampirizado, Andrés Calamaro, Fue amor de su alter ego Fito Páez y se sienta.

  Se sienta y canta Nada es para siempre, con su vestido celeste  resaltando la feminidad que la desborda y marca con sus manos los compases como en las clases de solfeo. Tiene esa presencia femenina que tanto falta en el rock nuestro y rema desde 1985 para mantenerla firme. Por supuesto también lo hacen otras grandes musas como Hilda Lizarazu, lo hiciera en su momento María Gabriela Epumer y algunas pocas más, con las cuales no quiero ser injusta.

  Interpreta La libertad , presenta su banda y cierra con el aplaudidísimo Mary Poppins y el Deshollinador, de su placa  Algo mejor de 1993, donde está otra de sus grandes interpretaciones salmonescas, Mi enfermedad (Andrés Calamaro).

  Con doce discos editados ¡abofeteemos con gusto a los que piensan que es un karaoke viviente! Recomiendo canciones de su autoría como Una tregua, Hija del rigor, Pasaje hasta ahí, Hada naranja y más.

  Menos mal que hay rouge en estos discos, señores, menos mal que Fabi pone esa impronta de chica torpe en la gran ciudad, como dice en su canción, en nuestras radios.

Y de bronca nomás, ponemos videos de canciones de ella. Ma’ qué cover.

  Al lado de la Costanera (Avenida Atlántida) y con las luces de las publicidades de la entrada de Terrazo, los mosquitos empezaron su propio pogo con la gilada que ya estaba ansiosa por entrar. Por supuesto fue una pelea mano a mano (¿?) entre la banda liderada por Fernando Ruiz Díaz y los mosquitos: Ambos recibieron aplausos efusivos y los comentarios, bueno…ahí gano Catupecu, carajo.

  Uno de los policías de la entrada me presta un Off y me dice “Tome, estos mosquitos no pican, cabecean” y se escuchaba atrás a un iluminado que preguntaba, “¿no serán dengues, che?”

  Pasado el transe mosquiteril, entro a Terrazo a lo que fui, a ver esta banda de una elegancia literaria que hace años que no vemos por estas pampas, músicos impecables que estuvieron cuatro horas esa tarde probando sus instrumentos, con un frontman que de catorce temas, hizo nueve cambios de guitarras y ejecutó el bajo en su primer canción Confusión. Fue inevitable acordarse del siempre añorado Gabi Ruiz Díaz, ex bajista de Catupecu, que estaba en Buenos Aires en la recuperación de un accidente automovilístico que tuvo en el 2006, ya eterna para todos los que queremos verlo ahí.

  Arranca el show a las 02.45 con el tema Confusión, que es el corte de difusión de este disco. En Terrazo había aproximadamente 2700 personas, y dentro del lugar en sí del show, parecía que había un Cosquín Rock entero. El calor, de ese lindo que termina mareando pero no llega a desestabilizarte, las luces rojas, azules, naranjas, latas de cerveza y botellas de agua en el escenario que serían rociadas al público como antigua bendición.

  Fernando (voz, guitarras y bajo) con sus borceguíes, remera, camisa  y jean negros bien ceñidos, como quizás use desde hace mucho antes del `97, cuando nos despertó a todos con su primera placa Dale! . Sus identidades hablan más que sus palabras.

  Javier Herrlein (batería y percusión), Martín Macabre González (voces, piano, sintetizadores y bajo) y Sebastián Cáceres (bajo y guitarra).

  Salieron cuatro a escena, eran tres desde su Villa Luro en el `95, pero en realidad es una familia más numerosa por esas vueltas putas y maravillosas de la vida: Hay que sumarle a Gabi, que no es casual (más allá de su maestría como músicos) que todos menos Javier toquen el bajo, como queriendo buscarlo en el escenario, como trayéndolo de vuelta a casa. Y el señor Zeta Bossio (bajista de Soda Stereo), que no dudó en brindar tremendo currículum, alma y dedos a Catupecu en varios shows en el 2006 en Obras Sanitarias al aire libre, para aparecer Sebastián Cáceres con su bajo, luego. (+ info http://www.rock.com.ar/artistas/catupecu-machu)

  Siguen con Preludio y Perfectos Cromosomas combinados con Víbora vientre de esta Simetría de Moebius, en un perfecto interludio.

  En los sueños, Seguir viviendo sin tu amor (L.A. Spinetta) y A veces vuelvo. El público comienza a corear “Gabi, Gabi…” y Fernando dice “Sí, Gabi está acá” y comienza Plan B: anhelo de satisfacción.

  Magia Veneno, Acaba el fin, Origen extremo y Hechizo de la placa Cuadros dentro de cuadros. Fernando presenta a la banda y los aplausos eran interminables. Siguen con uno de sus himnos, Dale! que desde el 2006, cambió por un potentísimo “Gabi, Dale!”.

  Un firme Hey ho, let´s go de todos allí, iniciado como una mecha por Fernando, marca el camino a Macabre que canta Blitzkrieg bop (The Ramones), también como interludio, apuesta redoblada para terminar con la segunda parte de Dale!

  En ese lugar de puertas de madera altísimas, antiguas, atiborrado, donde te sentías en más intimidad aún con ellos, alrededor de veinte varones en cuero, en círculo y en éxtasis, se medían y desafiaban para el gran pogo que implica Dale!.

  Fernando grita, “ahora una canción de cuna para todos, y a coger que se acaba el mundo!”… Cerraron con Y lo que quiero es que pises sin el suelo, Eso vive y Cuentos decapitados, también mezclados, simétricos, cantados por ellos y por nosotros.

  Se presenta a la banda agregando, “Y quien les habla, el hermano de Gabriel Ruiz Díaz”. Un Catupecu en su esencia, en el disco que no estuvo Gabi y es “el más Gabi de todos” como dice Fernando.  (http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1194623)

  Como un ritual antiguo, la mayoría de las mujeres no entramos a ESE pogo, pero quizás porque elegimos otros momentos y formas de hacerlo y está todo compartido, está todo claro.

  Y desde esa magia veneno que inyectan no tenés opciones, los adorás y te quedás o te vás, como respondiendo al gran interrogante punky: should i stay or should i go. Mi respuesta es obvia: I stay.

Recomiendo, para entendidos, leer ficha técnica de instrumentos y producción de la grabación en el Teatro Ópera en junio del 2008 del disco Laberintos entre aristas y dialectos.

http://www.tecnoprofile.com/home/noticias.php?op=1&id_noticia=1015

(1) http://es.wikipedia.org/wiki/Banda_de_M%C3%B6bius